démarrage sanglant d’une série de coups de
à l’encre noire, coagulée.
Noire comme l’atrabile qui parfois se balade en moi.
Et le blanc de la page, immaculée, malgré tout,
là où n’est pas le noir, reste blanche…
l’intime en maux d’ordre.
et la joie dans le sang.
régularité comme contrainte.
couic.
ici